Prinzipien leben, Regeln brechen.

Ich stehe vor meinem Weingarten. Es ist Sommer. Es soll der heißeste Sommer der österreichischen Wettergeschichte werden. Gemeinden überschlagen sich täglich mit aktuellen Temperatur-Höchstwerten, die sie werbewirksam an die regionalen und landesweiten Wetterstationen melden. Wann wird endlich die verdammte 40-Grad-Marke geknackt und wie heißt der höllische Ort, wo die Menschen in der unmenschlichsten Hitze Österreichs dahinsiechen müssen, frage ich mich. Wahnwitzig. Mein freistehender Kühlschrank auf meinem Schüttkasten hat gestern seine Kühlaktivität eingestellt. Kein Bericht ist davon zu lesen. Zu trivial für die Allgemeinheit. Ich schlurfe durch meinen Weingarten, ich nehme mir eine Stunde Zeit. Ich habe meine Flip-Flops in der ersten Weingartenreihe abgelegt. Nur meiner dicken Hornhautschicht auf den Fußsohlen habe ich es zu verdanken, dass ich die teuflischen Bodentemperaturen ertrage. Neusiedlersee-Cowboy-Fußsohlen.

Dem Kaziken zur Seite standen ein Ältestenrat und ein Medizinmann, der Behike, der den Kontakt zu den Göttern und Geistern aufrechterhielt.

Die Blaufränkisch-Trauben färben sich jetzt behutsam von Grün in ein zartes Violett. Der Ausblick auf den viel versprechenden Jahrgang steht in voller Pracht vor mir. Das sind jene Tage im Jahr, die ich wie ein Schwamm ein- und aufsauge. In meiner naiven und romantischen Vorstellung dachte ich, es gäbe viel mehr davon. Weit gefehlt, Neusiedlersee-Cowboy. Ich beklage diesen Umstand nicht, ich sehne mich nur nach mehr davon – dieses Verlangen gestehe ich mir ein. Eine Stunde, um nachzusehen, wie es meinen Trauben geht, eine Stunde Zeit, um nichts zu entscheiden, eine Stunde Zeit, um die Verbindung nicht zu verlieren. Diese Tage, diese Stunden der Muße erhebe ich jetzt zu meinem persönlichen Prinzip. Ich halte kurz inne. Persönliches Prinzip? Ersetze ich „Prinzip“ durch „Grundsatz“, dann stimmt auch „persönlich“. Dieses Gedankenspiel wird mich jetzt eine Stunde beschäftigen. Und es bereitet mir Spaß. Schon nach wenigen Minuten passiert etwas Seltsames und Spannendes zugleich. Ich denke schneller, als ich das Denken verstehen kann.

Es entsteht das Ergebnis des Denkens, aber ich habe den Prozess, der dazu führt, ausgeblendet. Dieser Zustand ist nicht den vorherrschenden tropischen Temperaturen geschuldet, und ein Strohhut schützt mich vor direkter und übermäßiger Sonneneinstrahlung. Ich mache es zu meinem Prinzip, zu meinem Grundsatz, Blaufränkisch-Wein für all jene zu schaffen, die gerne Zigarren rauchen und gerne Geschichten lesen. Dieser Gedanke gefällt mir. Ich spinne weiter – Behike in der Sprache der Taíno bedeutet Medizinmann. Ich stelle mir diesen Behike vor: Einer, der Geschichten erzählt hat. Geschichten, die sein Volk zum Lachen brachten. Geschichten, die man sich heute noch auf Cuba erzählt, und vielleicht wird dabei auch geraucht. Ein lustvoller Gedanke. Es ist beschlossene Sache. Überall, wo Behike Blaufränkisch draufsteht, ist auch eine Geschichte drin. Ich breche die üblichen Regeln der Weinbeschreibung – aus Prinzip, aus meinem persönlichen Prinzip. Weil es mein Grundsatz ist. Weil mich eine Stunde lang die Muse küsste. Am heißesten Tag des Jahres 2015. Ich bin Behike, der Geschichten erzählt.

Die gute alte Holzhütte.

Ich starte meinen alten Saab, er springt wie immer nicht an. Ich verzeihe dem Vehikel und bin nicht darüber verärgert, ich habe es im Innersten vermutet, und es ist jedes Jahr das selbe Prozedere. Er parkt jetzt wieder seit einem Jahr in meinem alten Schuppen. Ich benutze ihn nur, wenn ich zu meiner Holzhütte fahre. Die Hütte miete ich jedes Jahr für vier Wochen im Winter. Sie liegt am Katschberg und ist zu dieser Jahreszeit nur auf eigene Gefahr bewohnbar und, noch wichtiger, „befahrbar“. Es hat mich viel Überzeugungskraft gekostet, den Vermieter zu überreden, ich musste eine Erklärung unterschreiben, dass ich auf eigenes Risiko handle. Ich packe meine Schneeketten neben den üblichen Proviant ins Auto und begebe mich auf den Weg in die endlose Ruhe. Ein schmaler, vom Schnee so recht und schlecht geräumter Weg führt zur Hütte,  allein stehend und für Schiefahrer nicht erschlossen. Ich öffne die Holztüre, ich habe meine helle Freude in diesem Moment.

Kellerbuch-Eintrag:
Der Behike im Eichenfass Nr. 3 überzeugt mich heute. Ein neues Eichenfass von Vicard – darauf ausgelegt, die Tannine im Wein zu forcieren. Gelungen.

Die Hütte besteht aus nur einem Raum zum Wohnen und Kochen. Eine schmale Holztreppe führt ins das Obergeschoß, zur Schlafkammer direkt unter dem Dach. Ein kleines Fenster in der Mitte sorgt im Sommer für frische Luft, im Winter spielen hier die Eisblumen verrückt. Ich heize im unteren Teil der Hütte den Kochofen ein. Langsam füllt sich die kleine Hütte mit wohliger Wärme. Ich befreie den Weg von der Hütte zum kleinen Nebengebäude, das ebenfalls als Holz gebaut ist. Hier finde ich meine Kanister mit Wasser, ja, eingefroren, ich muss es jeden Tag am Ofen auftauen. Ich stehe bis zu den Knien im Schnee. Mein Blick wird durch einen rot-gelben Sonnenuntergang verwöhnt. Es ist Jänner, das alte Jahr schwingt noch in meinen Gedanken nach und ich atme die klare Bergluft in meine Lungen. Dieser Moment, ich wünsche mir Unendlichkeit. Ich stapfe zurück in die Hütte, der kleine Raum hat sich in der Zwischenzeit behagliche erwärmt. Ich verstaue meine mitgebrachten Vorräte in den kleinen Küchenschränken über der Kochstelle und meine Weinflaschen frostgesichert in der Außenhütte, nur eine Flasche Behike Sankt Laurent bleibt in der Hütte. Kein Strom, kein Kühlschrank, alle Geräte, deren Name mit „I-“ beginnen, sind zwar aufgeladen und funktionieren noch ein paar Stunden, aber danach sind sie wertlos. Ich verwende die große Gusseisenpfanne für meine ersten Ham&Eggs – iPan, schießt es durch meinem Kopf, sollte ich mir diesen Begriff vielleicht schützen lassen? Ich verwerfe den Plan umgehend und kopfschüttelnd. Ich muss meine Marketing-Gehirnhälfte ausschalten, die bringt mich nur auf blöde Ideen. Wobei – nein! Ich öffne meine Flasche Behike Sankt Laurent und begebe mich damit in das Schlaf-Obergeschoß. Befreie das Fenster von den Eisblumen und stecke meinen Kopf durch die Fensteröffnung – viel mehr hat da auch nicht Platz. Zwischendurch einen Schluck vom Elixier. Die Quintessenz eines Jahres, das 5. Element für jeden Winzer. Er, der Sankt Lauerent, begleitet mich durch die erste Nacht in der alten Holzhütte. Danke, Herr Neff.

Nam Doc in Hongkong

Der Airport Express wartet in seiner Station „Hongkong Airport“. Kowloon ist mein angestrebtes Ziel. Ich fahre immer mit der Bahn, der Weg in das Zentrum von Hongkong ist atemberaubend, vor allem nach einem 12-Stunden-Flug, mit längerem Zwischen-Aufenthalt in Frankfurt. Tsing Yi ertönt aus den Lautsprechern. Das Südchinesische Meer ist zum Greifen nahe, es glänzt in einem strahlenden Türkis. Am Horizont schlängeln sich die großen Containerschiffe, wartend und bereit, um ent- oder beladen zu werden. Der Zug bewegt sich fast lautlos auf den Schienen – keine Eigenlaute, so wie ich es aus Österreich kenne.

Kellerbuch-Eintrag:
Grauburgunder riecht nachBirnen. Nein, Mango.
Weingartenpfirsich? Wir einigen uns. Nur 6 Monate in neue Fässern gelagerd.
Mein Starrsinn setzt sich durch. fruchtig.

Ankunft in Kowloon, einem der angesagten Bezirke in Hongkong. Ich schiebe meinen Koffer Richtung Nathan Road – schon wieder vergessen, wie lange es dauert, die Distanz unterschätzt. Die gefräßige Stadt hat mich wieder. Ich rufe ein Taxi und reiche dem Taxidriver meinen vorgefertigten Zettel mit chinesischen Schriftzeichen. Er grinst und antwortet in Englisch: „Hotel Three Delphines.“ „Yes please“, meine kurze, aber freundliche Antwort. Sobald ich den Boden von Hongkong betrete, vergesse ich meine griesgrämige Laune, für die ich zu Hause bekannt bin. Mein Taxi schießt den Kowloon Park Drive hinunter, vorbei an den unzähligen Geschäften mit den bekannten internationalen Markenlogos. Dazwischen die kleinen chinesischen Essenswagen mit den wohlschmeckenden Suppen, die ich so schätze. Jedoch das wohl Beste in Hongkong sind die frisch gepressten Fruchtsäfte. Mein klarer Favorit ist Mango, wobei in China nicht die rot-gelben Mangos verwendet werden, sondern die cremefarbenen, die Nam Doc oder Thai-Mangos. Das sind jene, die in unseren Supermärkten schon mal 5 Euro kosten dürfen – das Stück, möchte ich noch anmerken. In Hongkong werden sie gepresst und in Viertel- oder Halbliterbechern angeboten. „Please, could you stop at the next corner. I need 5 seconds to buy a mango juice.“ Der Fahrer grinst wieder und stoppt wie gewünscht. Ich habe noch chinesische Münzen von meinem letzten Aufenthalt. Ich zeige auf die Mangos und auf den großen Becher. Nach einer Minute ist alles fein gepresst und fertig. Ich zahle mit 5 Hongkong-Dollars und bekomme noch Geld zurück – ich rechne im Kopf in Euro, zirka 60 Cent. Ich springe in mein Taxi und beginne zu schlürfen. Schlürfen darf man in China, das zeigt allen Anwesenden, dass es schmeckt. Der Duft der frisch gepressten Mangos erinnert mich ein wenig an meinen Grauburgunder, aber vielleicht bilde ich mir das auch nur ein. Der Mango-Saft schmeckt vorzüglich, genauso hatte ich ihn in Erinnerung, es sind noch zehn Minuten Fahrt, bis ich mein Hotel erreiche. Hongkong hat mich wieder.